Almas

Permita sempre que sua alma voe 

Começando pelo seu quarto

Até que ganhe distâncias maiores

Deixe que voe e aproveite a vista 

Nesses passeios reconhecemos as coisas

Podemos vê-las de cima pra baixo e de trás pra frente 

Voe, divirta-se ou se entristeça 

Mas deixe sempre sua alma te guiar

Em cada saída uma coisa para mudar

Ou, então, algo para não se desfazer tão  prontamente

Só a alma pode olhar o que está por trás de uma fotografia

Enquanto estamos diante dela. 

Voe com sua alma sempre

Mas isso só vale em tempos de calma

Pois uma alma em cólera 

Voa às cegas e te despe de qualquer humanidade. 

Retira-lhe a sobriedade revirando seus olhos. 

Mas voe sempre com sua alma

Quando nada, será um mergulho 

Profundo o suficiente - sem traumas físicos. 

Não existe alma rasa. 

Tarja preta

Quero dizer que parei

com os tarjas pretas

com os sorrisos amarelos

com a camisa aberta até o peito

Quero avisar que não dá mais

para dividir intimidade 

para morrer de ansiedade 

para assistir aos filmes mal acompanhada

Quero dizer que parei

de comer qualquer coisa

de comer qualquer um

de comer sem forme, mesmo com muita gula

Quero avisar que não dá mais 

pra ir para a academia pensando no outro 

pra ter fé sem me conhecer primeiro

pra amar sem ter uma música e alguns segredos

Quero dizer que parei 

de me obrigar às suas obrigações 

E que já não dá mais 

para sorrir e chorar pelas suas contradições 

Quero dizer que parei com os tarjas pretas.

Alógico

nada me ocorre

nada em meu peito corre

bate,  mas não doe

bate, mas não se mexe

até circula, mas é estático

um alucinação

e nada me ocorre.

falo e só o silêncio escorre

deve ser porque falo com os olhos

olhos de penetrar

boca de fazer chorar

ouvidos que permitem beijar

outra alucinação

e nada me ocorre.

uma escrita cansada

de remédios obnubilada 

sem gosto e com tantas paradas

paradas de outro tempo, alógico 

psicose em franca ação

e nada me ocorre.

talvez deva voltar daqui

mas a vida a cama estão muito quentes...

tenho coração de poeta e mãos de jogador

ou seria

as mãos de um poeta e um coração que há muito parou

nada me ocorre neste instante. 

Playing for change

Destemido

Apaixonar-se é algo definitivamente para os destemidos. O que dizer quando você se apaixona pela ideia daquela coisa ou daquela pessoa. Estou falando de algo diferente do fanatismo, da tietagem, do platonismo. 
Apaixonamento sério, com frio na espinha e borboletas imperiais no estômago - com direito à insônia, à escrita de poemas ou à busca de textos, pequenos mimos, que, supostamente, agradariam ao ser em questão.
Mudando as ações dar-se-ia o mesmo por uma coisa - estudar, pesquisar, malhar e um apanhado de comportamentos de aproximação da sua paixão.
Voltando às pessoas...
Não é incrível ter uma pontada de ciúme de alguém que você só reconhece a voz? Mas essa voz, por hora, é tudo que se tem.
Vai chegando o dia do encontro - tudo para ser maravilhoso, afinal já conversamos sobre tudo e nos conhecemos o suficiente.
Engano.
A ideia de alguém pode ser bem diferente deste alguém quando tudo acontece “ao vivo”, pense no risco (o será sempre em qualquer situação) quando isto começa no virtual, de dentro da caverna de Platão.
Parafraseando Euclides da Cunha, o apaixonado é antes de tudo um forte.
Debaixo e acima dos quatro elementos ele quer ver, sentir, testar a própria felicidade do encontro com o que um dia foi verbo e agora se transformou em matéria física.
Telefone não tem cheiro, whatsapp não tem sabor...
Decepção? É uma possibilidade do quebra-cabeça amoroso, mas com isto lidarei quando e se for necessário.

Sàngó

Sàngó Obá Kaô, Kabiecile!

LikeFoto retirada da capa do livro Xangô de Ildásio Tavares,2ªed.

Não é vento!

fico na dúvida 
seria o amor ou a paixão um redemoinho?
uma ideia que gira incessantemente
parecendo mover seu cérebro de lugar
um vento que faz revoar papéis 
um sopro espiralado
que move folhas, galhos secos e coisas não visíveis

os mais velhos e sábios dizem que é Exu
outros, como outras sabedorias, dizem: - é o coisa!

mas estou falando do olho do furacão
de dentro de minha alma que começou a rodar
levando hábitos, costumes e desejos
sem nada edificar ou destruir
apenas confundir uma consciência 
e seus galhos emaranhados e folhas caídas do ego.

fico na dúvida 
seria o amor ou a paixão um redemoinho?

convenções e telhados arrancados
tradições e enchentes
peitos desabrigados e bom senso
promessas e sofrimento
pergunto-me é possível suportar?
ainda é possível amar ou se apaixonar?

talvez sim, mas sem projeções (sei!) 
talvez sim, mas sem competições (sei também!)

continuo falando do rodopiar
no mesmo lugar, termina por corroer
em movimento - ai meu deus!
por que não pode ser apenas brisa?
porque a vida é a capacidade de girar-bailar
ainda que no mesmo lugar, 
mas sempre acima do chão e das tradições.

Opaxorô

Penas brancas e cajado prateado

passos lentos bem marcados
pele negra e manto branco alvo
pureza na pele e na alma
discernimento nas vestes e na coroa
Pai de todos
Mas acima de tudo, dono de todos os Oris
O cajado que segura o peso de tempos imemoriais
também desfaz o mal e combate Iku
Penas brancas e cajado prateado
Cajado enfeitado 
de onde pende tudo que há nos mundos
no Orun e no Ayiê 
Afinal, conhece bem os seus filhos
Penas brancas e cajado prateado.