Todos nós carregamos algo do passado...
Uma unha encravada, um olhar desviado, o nome não pronunciado
Um mosquito a perturbar de noite.
Temos, todos, uma neurose ou outra,
Um quê de clichê - de humanidade.
Mas poucos se deparam com o fim da taça,
Com a roupa já velha no armário...
Se importam com abraço frouxo ou
Se rebelam contra a própria chatice!
Menos ainda têm a gana indomesticável de parir de uma vez o que passou
- Num movimento de expulsão interior,
Como uma bomba de rosas-sem-espinhos:
Calados no útero da história e
Aprisionados no cordão umbilical.
Deixando o passado livre no mundo
Mas sabendo que ele é a única língua compreensível no porvir.
Nenhum comentário:
Postar um comentário